— Saluton, rozo. Vi estas speciale bela hodiaŭ. Kiel vi sukcesas konservi tiun reĝan aspekton, kiam ĉirkaŭ estas tiom multo herboj kaj tumulto?

— …

— Ofte mi venas al vi, kiam mi sentas grandan maltrankvilecon. Mi ne scias, ĉu vi aŭdas min. Sed viaj floroj, via tigo, viaj spikoj — ili estas parabolo, kiu povas esti solvita senfine. Vidu, mi rigardas vian floron. Ĝi ankoraŭ estas fermita, sed jam sentiĝas — ene naskiĝas miraklo.

— Vi pensas, ke mi ne scias, kio estas timo? — respondas mi tiamaĵo. — Vidu miajn spikojn. Tio estas mia defendo. Sed ĉiutage mi hazardas malfermiĝi, por ke iu aŭ io povu tuŝi miajn kardan kernon.

— Jes, spikoj... Ankaŭ mi kreskigis miajn. De ofendoj, de tradicemoj. Sed ili ne helpas, nur forpuŝas. Kiel vi decidas malfermiĝi?

— Mi fidas la sunon. kaj la matena rozo. kaj la venton. Foje venas ĝardenisto kaj tranĉas min. Sed eĉ tiam mi estas felicanta tiun, kiu tenas min en siaj manoj. La timo malaperas, kiam vi komprenas: via belo ne estas por vi mem. Ĝi estas por tiu, kiu donas ĝin.

— Mal facile doni sin, kiam ene estas vakuo.

— Kaj vi rigardu vian radikon. memoru, el kie vi venas? El la grundo, kiu sentas pluvon. El la semo, kiu ne timis la malumon por pripasi la lumon. Vi kreskis. Vi stas. Ĉu tio ne estas kialo por ĝojigo?

— Ofte mi komparas min al aliaj rozoj. La floroj de tiuj estas pli grandaj, la koloro pli brila. Kaj ĉe mi…

— Vi havas unikan koloron. Ne estas du samaj rozoj. kaj ne estas "ĝusta" rozo. Estas nur via. Rigardu viajn foliojn. Eĉ kun pugno de piko, eĉ kun droŝo da pluvo, kiu pezas kiel larmo. Vi estas. kaj tio estas miraklo.

— Kaj kio fari kun la spikoj? Ili vundas tiun, kiu volas aprochi.

— Spikoj estas limoj. Ne ĉiu estas digna de via profundo. Sed se iu estas preparata toleri koliziojn por atingi la kernon — tio estas via homo. Ne turniĝu. kaj al tiuj, kiuj timas, oni povas doni rigardon aŭ malpezan odoron el for.

— Kaj vi neniam volas esti ne rozo, sed, dume, romajo? Por ke ĉiuj amu vin, rikondu vin kaj devinon?

— Ami ĉiujn estas tasko de la ĉielo. Mi elektis la vojon de la reĝino. Tio estas soleco. Sed en ĝi estas sia verko. Mi floras ne por ĉiuj, sed por tiu, kiu scias atendi kaj vidi.

— Dankon al vi. Mi sentas pli bone. Mi irigos vin.

— Ne huriĝu. Simile, sidu apud mi. kaj aŭskultu, kiel flugas abeloj. Tio ankaŭ estas parto de vivo. Foje necesas ne diri, sed simple esti. Kiel mi.

— Mi venos morgaŭ. rakontos vin, kio okazis.

— kaj mi malfermos alian floron. Ĝis.

Kio ni komprenis el tiu konversacio

La rozo ne estas simple floro. Ĝi estas spegulo, en kiu ĉiu vidas sin. Ĝia silento estas pli parolanta ol ajna vorto. En tumulto ni forgesas aŭskulti. Aŭskulti la tacecon, aŭskulti la naturon, aŭskulti sin. Konversacio kun la rozo instruas pacienco: oni ne povas forĵeti floron per forto. Oni ne povas akceli ĝojon. Ĝi venas, kiam estas preta kaj la grundo, kaj la suno, kaj la droŝo de matena rozo. Ni ofte lamentas pri spikoj, sed forgesas, ke ili estas parto de nia defendo. Sed se fermiĝi tro forte, neniun ne vidas la floron. Iru en la ĝardenon. Kreskigu rozojn. Parolu kun ili. Ili ne respondos per vortoj, sed vi aŭskultos pli ol en brava urbo.

Permanent link to this publication: